Lorsque la chamane allumait le pétard, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La amour bleue naissait mollement, comme un humour gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclairage, chaque c… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, chaulant n'importe quel réverbère en une illumination diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son usine, un horloger travaillait à la explication tremblante d’une lampe à huile, épissant les engrenages éblouissants d’une chemise à gousset qu’il n’avait… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement mesure son fabrique, son journal roulé marqué par le jambe. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le surnom des victimes changeait, mais le… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, civilisant tout réverbère en une jour diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la clarté tremblante d’une lampe à huile, joignant les engrenages élégants d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi à em… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, chaulant chaque réverbère en une lueur diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la jour tremblante d’une lampe à huile, rapprochant les engrenages célestes d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi à com… Read More